XXII. VIENTO DE CEDRO

SONETO VIII

A LAS MOSCAS Y SU AFÁN

Cuando el frío destensa su mohín
anuncian los rigores estivales
alas cual rosetón de catedrales
y cuerpos escarchados con hollín.

Gambetas de azabache danzarín,
trompeteo que flota sin modales
arrellanado ocioso en los frutales
poniendo por excusa un volatín.

Notarias del manjar de la cocina,
estampan con su trompa un leve cuño
de pompas que se van haciendo roscas,

antes de que la sombra de algún puño
envuelva en su mortaja de quitina
el siseo travieso de las moscas.

XXI. VIENTO DE CEDRO

Llueve sobre los caminos
polvo de piedras cansadas.
Ya espera el lazo de raso,
madura la fina organza
con que la Historia empaquete
nuestro tiempo.

En su mies el sustantivo,
la locución petulante
que nos asigne vecinos
como Roma o el Feudalismo,
que hasta hoy mismo parecían
tan remotos.

Ya ponderados los hitos
guarecidos del olvido,
las actas ignominiosas,
los óbitos de tirano
con que puedan validar
las fronteras.

Presta la laja de tiempo
de nuestra cronología
a la herida del cincel:
hombres fieles a ser hombres
no quisieron redimirse
borrando huellas.